Darwin (não) explica

O acaso levou-me a Munique, no último fim-de-semana. Uma cidade baseada em régua, esquadro e esfregona, tal a rectidão das suas linhas e a limpeza das suas ruas. Nos semáforos, um vermelho para os peões implicar parar, mesmo que o único carro visível esteja algures em Moscovo. Os papeis e outros dejectos – todos eles – são para colocar nos caixotes de lixo. As pessoas circulam na rua com a calma aparentemente apática que uma ordem desta dimensão proporciona (ou força).
Com um enquadramento assim, o futebol alemão, e particularmente o da Baviera (fonte principal do seu extinto fulgor), só poderia ser assim mesmo: recto, eficaz, organizado e bonito.

Somos crias do meio ambiente em que crescemos, o que não espantará ninguém, e jogamos o futebol de acordo também com essa fatalidade: o futebol brasileiro tem uma alegria indolente, o dos argentinos a arte combinada com a faca na liga, o dos ingleses um orgulho inconsequente, e umas boas dezenas de bons exemplos apresentaria aqui, se a hora da escrita fosse outra, para comprovar esta regra.
Mas a maldita da excepção também borra esta regra. O que dizer do pedaço de terra que nos deu Dante, Pratt, Antonioni, Fellini, Botticelli, Da Vinci, Rossini, Verdi, a Ferrari, a pasta e o mais próximo que existe de uma prova da existência de um deus – afinal, acolhem o epicentro católico – com os milagres sob a forma de mulheres de Loren, Cardinale e Belucci?
O futebol italiano teria de ser belo, emotivo, raivoso, desesperado e permanentemente coberto de um pano negro de tragédia.
Mas não: a beleza é desprezada, a emoção é contida, a raiva é inexistente, o desespero é raro ,e a tragédia invade, invariavelmente, os outros.
Darwin não explicou esta.


Do Nápoles, seguindo a regra, esperar-se-ia algo de Camorra. Um destempero, um laivo de sangue nos olhos, uma agressividade latente. Mas não: o Nápoles é uma equipa absolutamente italiana. No seu acantonamento, transformando a sua área num Álamo, e no seu ataque sniper, preparado para liquidar, furtivamente, os seus adversários.

O SLB da 1.ª parte foi longo e largo, controlado e preciso, entusiasmado – e, por vezes, entusiasmante – e decidido, mas improfícuo. Uma personagem de ópera, poderia adivinhar-se, trespassado mortalmente entre trinados de dor no último acto. E a adivinha teve quase aderência à realidade, quando, com o intervalo à ilharga, um jogador de azul teve tudo – menos o talento – para focar o SLB apenas nas competições indígenas.

Na 2.ª parte, o Nápoles começou a sair do Álamo. O SLB perdia tino. Mas também os nossos lads, embora oriundos de vários cantos do mundo, fazem aquilo que vêem em Portugal fazer. E o Katsouranis lá desenrascou um passe para um Reyes que atinou com os remates daquele lado.

Os italianos, empurrados para a frente pelo resultado, quais escorpiões, não conseguiram fugir à sua natureza. Continuaram com três centrais, na expectativa do erro alheio, refugiados e a tentar explorar o espaço que o SLB já não dava.

O dois a zero foi o carimbo de uma vitória histórica: a primeira eliminação de uma equipa italiana em mais de 20 anos. E – wishful thinking – o princípio de uma mutação do SLB: uma equipa que consegue ganhar aos contra-natura italianos.

SLB – 2, Nápoles – 0